A dor é castanho-avermelhado

Subitamente,

desperta da ausência da viagem

e observa, divertida, as gotas de chuva,

que teimosamente se obstinam em escorrer de forma ascendente sobre o vidro do pára-brisas, contrariando as leis da gravidade.

Mais acima,

deixa que o olhar e o coração se suspendam

na linha negra e fina, que o adejar dançante das asas de um pássaro vai imprimindo no azul acinzentado do plano horizontal usualmente designado por firmamento e sente que todo o seu corpo estremece de inveja.

Recusa a inveja, embora admita o anseio,

há já muito tempo que recusa todos os pensamentos que considera menos nobres e,

para se redimir,

deixa-se embalar pelo tangido dos violinos,

aumentando o volume do rádio,

para que o espaço se povoe de gritos lancinantes similares àqueles que teima em calar

e prende o olhar no castanho avermelhado das feridas dos sobreiros.

São nobres os sobreiros,

que apesar de feridos,

oferecem ao olhar de quem os fere

o castanho mais bonito do mundo.

tina